Tout est blanc, la terre et le ciel.
Pas un cri, pas un chant
Ne rompt l'immense silence.
Seul le vent nous frôle en mugissant.

Ni droite, ni gauche, ni devant, ni derrière.
Où est le haut, où est le bas ?
Le plafond du ciel s'est uni au manteau de neige.
La boussole refuse de s'orienter,
Ni au Nord, ni au Sud.
Où est l'étoile qui pourrait nous guider ?

Le soleil n'existe plus, et il est partout.
Aucune ombre sur laquelle s'orienter.
Ne sont que le froid, le vent, le blanc.

Antarctique 15 novembre 1972.  Michel Paillet